August 4th, 2016

стамбул

Если домой приезжает сын

Если домой приезжает сын, то я вскакиваю в шесть утра, начинаю месить тесто...
Нет, не так. Я иду в лес за грибами, чтобы сварить грибной суп любимому сыночку. Потом я иду в лес и набираю ягод, чтобы испечь пирог любимому сыночку.
А потом уже я вскакиваю в шесть утра. Пеку блины, пеку пирог с ягодами, начинаю варить суп, понимаю, что нет вот этого, мчусь в магазин, мчусь обратно, варю грибной суп-пюре на сливках, жарю котлеты, делаю картофельное пюре. Потом начинаю думать - не нафаршировать ли блины. ОГО! - а ведь я никогда их еще не фаршировала. Отбрасываю побыстрее эту идею, чтобы не увлечься.

Что творится и куда катится мир? Так и до пирожков можно дойти. Лепить такие маленькие, аккуратненькие, вкусненькие, как у бабушки. Ужас!

Сыночек доволен. А муж теперь мечтает, чтобы сын каждый день приезжал.

Фумаролы

Уж лето осенью дышало. Хибины. Август.

Хибины. Август. Начало осени.
Наступает первое августа, и называть это летом язык уже не поворачивается.

Я все собиралась написать про наше лето. А вот уже и лес пожелтел. Уже подул северный ветер. Уже вся природа начала сворачиваться, готовясь к зимней спячке. Уже ночи стали темнее. И радуешься, что так и не убрала на лето пуховки, так приятно ее одеть вечерком.

И мы торопимся насладиться последними лучами солнца и краткими мгновениями последнего тепла.



Collapse )